ROUTES d'EXIL : IX, X, XI, XII

                                                           IX      

                 Où donc êtes-vous passées, routes, vous  louvoyantes, quel vent dur

                 Vous a noyées dans les sables ? En vain

                 Je cherche trace de votre passage, vous êtes

                 Comme de l’eau, un souvenir, un rêve

                 Et je suis seul au milieu du désert.

                                  - Au cœur - la cicatrice

                                   La faille – au fond des yeux - 

                        Que cherchons-nous, que voulons-nous

                        Un peu de certitude, et l’impression, la nuit

                        De retrouver l’enfance, et la chaleur, et l’unité.

                        Le jour dissipe la fumée du songe et nous sommes            

                        Morts à demi, vifs à demi, et le désir au cœur

                        Dispersés sur les vagues du temps, et comme

                        Effeuillés, comme étonnés d’être ici plutôt qu’ailleurs

                        Toujours un peu ici, un peu ailleurs, et dissociés,

                        Désemparés. Le jour pourtant nous sollicite

                        Les petits riens, les grands desseins, et la vaisselle      

                        Et le garde-manger, les affaires du monde

                        A la radio, et puis ce qu’il faut faire et ne pas faire          

                        Et le plaisir de vivre malgré tout, et le désir,    

                        Le ciel ouvert, l’oiseau sur le toit du voisin

                        L’incertitude d’être soi, la certitude

                        De la mort, entre les deux notre courage

                               Et notre amour –

                                                                     X

                                Nous sommes les passagers d’un jour

                                Ceux qui ne restent pas, ne siègent pas 

                                Ne prennent pas racine dans le fleuve

                                 Et comme les oiseaux, déplacés,

                                 Etrangers à la terre, abrupte

                                 Et rêche et rocailleuse  - chassés

                                 De ce qui dure.   

                                 Et que nous importent les routes, et qu’importe

                                 Le temps si nul ne manque au dernier rendez-vous.

                                                   Face au soleil

                                                   Longeant la rive et la forêt

                                                   Glissant au vif de la faille béante    

                                                   Nous saluons le jour.

                                                                         XI

                    Emportés sans merci nous filons notre trajectoire 

                    Point d’arrêt, de point fixe

                    Trajectoire fatale, triviale mascarade !

                    Ce qui manque c’est l’élan, cet écart minimal qui infléchit, bouscule

                   Et tarabuste, cet éclair au milieu de la nuit !

                   Et l’amitié, merveilleuse oasis !

                   La volupté – ô l’ivresse des corps – inépuisable !

                   Et la parole, cet inlassable verbiage, délicieux, parmi les fleurs !

                   Dans la pluie monotone et funèbre, une heure de grâce, ô dieux,

                                        Soustraite au chaos !

                   La transversale ! Coupez le flux, rompez, raccrochez

                   Arrachez à la mort ces bribes, arrachez ces instants !

                   C’est ici, voyageur, ton jardin, ta modeste certitude.

                   Dans la chute rectiligne du temps, comme arrêté, un pas de danse

                                        Main dans la main !

                                                                     XII   

                                      De biais     

                                      La salve des mots, un carrousel

                                      Quelques amis, quelques oiseaux

                                      Rires et balancelles.

            Mais cela va tout droit, beaucoup trop vite. La vie trop vite à la mort.

            Prends le temps, ami, d’un cruchon de vin vieux, d’une pipe odorante,

            D’une palabre au frais des pins,

            Ils courent tous à la mort. Année zéro. Demain le bitume engloutira la mer.

            Prends la tangente, mon ami, laisse aller, laisse courir

            Crépuscule sur la terre. Dans la lumière d’ultra-monde quelques uns

                             se souviennent. - Un tout petit écart,

            Pour quelques uns, éternellement, l’aurore.