SOURCE

Heureusement né

Déjà il déchire les enveloppes

Il court,

Arc et flèche, à la source près du bois

Où chantent d'étranges voix

Pareilles à celles qui résonnaient autrefois

Dans le giron de sa mère.

Mais les voix sont plus fortes, plus aiguës

Stridentes quelquefois, douces tantôt

Parfois il rêve au bord de l'eau, parfois

Comme pris de fureur extatique il danse

Contorsionne le buste et les bras et la tête

Puis s'apaise à nouveau et s'étend sur la mousse

Sans comprendre d'où vient cette fureur exquise

Cette latence et cette frénésie

Tout au bord du vertige. Il ne sait pas

Que c'est la voix, la voix sans origine

Qui monte de la source

Qui monte de son corps, qui l'enivre

Transi de nostalgie, de secrète terreur

Avec pourtant je ne sais quoi de doux, de suave qui le rive

Ici, aux bords des sources, auprès d'une ombre

Morte-vivante

Réminiscence obscure et déchirante

Effroi, saccage et mélodie.

C'est près des sources que naissent les poètes.