MOITIE DE LA VIE Avec des poires jaunes, penche, Et plein de roses sauvages, La campagne dans le lac. Vous, cygnes gracieux Et ivres de baisers, Trempez la tête Dans l'eau sainte et sobre. Malheur à moi, où prendrai-je, Quand c'est l'hiver, les fleurs,...

Les promesses de l'été indien... Chaque année je vois venir avec délectation, après l'incendie estival, cette saison, demie saison devrais-je dire, qui n'est plus l'été et qui n'est pas encore l'automne, particulièrement belle et ensoleillée, doucement...