Le Réel éclaté - LIVRE II

                 LIVRE II : REEL

                             I

       Surface nue, l’aplat du monde nous excède de toutes parts, strident, dans la cinglante cécité de ses arêtes dures, coupantes fleurs d’acier.

        Lové dans l’abri moelleux de ses mots usés, l’homme parasitaire édifie ses mirages.

        Mais dans notre présent, intemporel, rien ne manque jamais, que notre acquiescement.

                             II

        Le poète

        A la croisée des routes blanches

        Offrant son ombre à la lumière

        A diviser son être voue sa vie.

                             III

         Pins parasols,

         Cigales,

         L’été crisse, entêtant nos fièvres

         Secouant nos crécelles,

         Que la paresse est douce

         A qui s’obstine au nonchaloir !

                             IV

         Au mois de mai

         Plus riche que le premier amour

         Un souvenir de terre fraîche

         Humus précieux, lune aquatique

         Les baisers des roseaux

         Ah l’humide, le toujours renaissant

         Le glissement des feuilles sur l’étang

         Papillons nostalgiques

         Robes de soie, bleus irisés

         Le ciel suave à perpétuité !

           Ah le frétillement d’un jeune cœur, jeune bouleau, feuilles humides de rosée, éveil d’amour !

           De cette première déchirure, l’âme, comme de la soie, livre ce frémissement, presque un cri déjà, chair vive qui exulte et qui tangue  !

                              V

                   Entre les feuilles du citronnier

                   Acide, le sein de Calypso

                   Et le velours de la pulpe dorée.

                              VI

            Que seraient, pour nos esprits, ébahis, une couleuvre qui chante, un oiseau qui serpente ?

             Qui dira qui je suis, un oiseau qui se fait couleuvre, une couleuvre qui se fait oiseau ?

                             VII

              Il est bien de ce monde le poète !

              Les yeux grands ouverts, sans concession, il expérimente, dans sa chair, la dislocation créatrice, dont il redouble magiquement le procès.

                             VIII

                Que les pins développent à l’infini contre le ciel leur moutonnement liquide ne nous octroie pas encore l’émerveillement.

                Mais qu’un regard autre me tranche, c’est la Beauté qui fait son entrée aux cymbales de l’été, et la forêt, la montagne rose et le ciel, lui feront brillamment cortège.

                              IX

                  Te voilà trébuchant sur les pavés disjoints, arêtes coupantes, morsures d’acier, horizon fracturé. Testant, à chaque pas, le hachoir du monde, la lacération du temps, mais, sur les lames, ivre,  que d’un pas léger, elle est possible la danse, réconciliante.

                                   X

                   La lumière est paternelle. Elle porte toute chose à son apogée. Elle ne contraint pas, n’additionne pas, ne divise pas, ne multiplie pas. Elle est la voix du juste, qui, sans parler, égalise le divers dans l’évidence : maintenant.

                                   XI

                      Autre du monde, me voici !

                      La poésie procède d’une résolution, cela est clair. Mais nul ne possède la clef.

                                    XII

                       Mes rêves sont peuplés de roues qui tournent. Eternel retour, et détour !

                       Que fuyons-nous, pauvres de nous ?

                        Pourtant, ce bord de mer, cet enfant jouant dans le sable, ont trouvé sans chercher le centre invisible où la vague a cessé son remous

                                      XIII

                         Métamorphoses !

                         Devenir coquelicot, écureuil, feuille et vigne, épuiser mille vies !    

                         Tapi dans l’ombre, captant lumière, aile de papillon, si fine, si frémissante, je me fais radar !

                                        XIV

                          Dans l’aujourd’hui aux bras entrelacés

                          Dans la stupeur d’un immobile été  

                          Je mesure toute la pesanteur du temps 

                          L’innommable me tient dans ses mailles

                          Un noir soleil comme un grand œil funèbre

                          Darde du fond du cœur son épée de ténèbre

                          La mort traîne sa faux très lentement

                          Je ne puis m’échapper où que j’aille

                           Mais qu’un regard de toi comme une flèche   

                           Perce le lourd linceul du temps

                           Et me voilà courant par les traverses

                           Chasseur de fleurs, cerf enchanté

                           Dans le non-temps fragile de l’été.

                                         XV

                           Qui est l’Ange ? Celle qui change le temps en regard d’arc-en-ciel.

                                         XVI

                          A nous, lèvent-tôt contemplatifs, le réel ne présente aucune espèce de mystère. Sans ciseaux ni tenailles, nous tentons ce qui tonne, ce qui tinte, éclats, averses, cataractes ! Et les meurtres de l’aube !

                          Ah ! Tourbillons, que vous êtes jolis !

                                         XVII

                         Surface unique, déchirée, trouée, contorsionnée, illimitée, qui jamais ne se ramasse en elle-même : c’est ici que nous sommes, vagissants, spectateurs convulsifs de l’irrémédiable.

                                         XVIII

                        Cyclones jaunes de Van Gogh, vous tournez, tourbillonnez pour l’éternité ! Et nous de même. Rien n’arrête le vent, ni le temps.

                                           XIX

                        Gigantesque glacier percé de mille brèches, océan de soleils pétrifiés, l’immense tapisserie galactique s’étale à perte de vue – stupeur, splendeur inexprimable !

                                            XX

                        Immobile et mobile, versatile et figé, immuablement ici, à la même place toujours,  le réel.

                                            XXI

                        Les araignées ne dorment pas dans ma grotte. Elle est intime, inviolée comme au premier jour, à l’extrême proximité de l’origine.

                        J’y séjourne longtemps, le plus longtemps possible. J’y entends des choses merveilleuses. Mais trop souvent je les oublie.

                                    Ne me demandez pas comment on fait pour y entrer. Je n’en sais rien moi-même.

                                          XXII

                           Dans l’originaire

                           Labyrinthique et sombre

                           Nul ne peut se tenir, mais à faible distance

                           Brûler du feu originel

                           Vibrer de la première voix

                           Guider la vie montante

                           Se hisser tout vif, tout neuf à la surface

                           Et se tenir à l’interstice des deux mondes,

                           Fragile dans le jour pâle                

                           Vibrant de mots réinventés,

                              Il le peut le poète.