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LE JARDIN PHILOSOPHE : blog philo-poiétique de Guy Karl
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1 janvier 2024

PRAGMATA : IX à XIII

 

  

                                          IX

                                LE SEC ET L’HUMIDE

 

  

                          Emmurés dans le sec, c’est l’humide

                          Le bel humide céleste et maritime

                          Qui, dérobé, nous laisse

                          Altérés sur le rivage des temps.

   

                          Seuls font source, et souche, les fleuves

                          Qui des hauteurs s’élancent dans la plaine

   

                          Créant  l’espace, et l’irriguant, le dilatant

                          Jusque dans l’immense, mais s’ils taisent

                          Leur fougue juvénile, c’en est fait, tout retourne

                          A la morne terre, au désert,

           

                          Et ce serait miracle si de là, jaillissant

                          Parmi les plaines sèches, les moellons

                          Eparpillés, les crânes pétrifiés,

                          Un autre dieu fertilisait le sol.

 

 

                                         X

  

 

                          Qu’est ce donc Cela qui m’attache à Lui, plus

                          Qu’à tout autre, comme une ombre portée

                          De je ne sais quelle figure invisible

                          Aveugle tache au cœur de la lumière,

                

                          Et qui n’a pas de lieu propre, bien à elle,

                          Mais erratique, et qui voyage

                          Sans origine et sans destination,

                          Dans je ne sais quel entre-monde indiscernable ?

                 

                          Je suis la voix de celui qui ne parle pas

                          Qui n’a jamais parlé, ne parlera jamais,

                          Dont je ne sais quel cri, pourtant, jaillit des profondeurs

                          Me hisse, me fouaille et me déchire ?

   

                          Même au séjour des Ombres livides

                          Où trouverai-je une bouche, une oreille

                          Qui ne soit trou béant, caverne sans muraille

                          Où ne se perd mon appel sans écho ?

 

  

                                       XI

   

                           Tombe, tombe, ô pluie,

                           Modeste, salubre, sobre,

                           Jusqu’à l’origine,

                           Et ta lenteur qui me recueillie

                           Bercera l’âme lentement hors du temps.

  

 

                                      XII

 

 

                           Tout doux, cela glisse tout doux

                           On ne saura jamais d’où

                           Nul ne sait vers où ;

                           Où, c’est toujours quelque part

                           Dans le désert de nulle part.

  

 

                                    XIII

                     

                           L’absence

                           C’est ce réel plus réel que tout réel ;

                           Mais tenir dans le déchirement, voilà la chose,

                           Rester ferme,

                           Le cul sur le fil du rasoir.

                                       

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