AUTOPORTRAIT 3 - poésie 10

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      Elle insiste, elle est chère

      Cette voix qui m’intime

      De chanter l’éphémère

      De chanter la splendeur

      La lumière égéenne

      L’ivresse et la couleur.

      Blanche la voile glisse,

      La mer céruléenne

      Est l’épouse d’Ulysse.

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      Poète, où donc est ta mémoire ?

      Sur les charniers poussent des fleurs

      Et notre souvenir, et les pleurs de notre âme

      Arrosent doucement la terre

      Et tout passe, et tout passe, et même la douleur,

      Mais il faut beaucoup de temps,

      Avant que dans les fleurs

      S'épuise le venin de la peur.

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     J’ai un trou dans la poitrine.

     Quand je me regarde dans le miroir je ne me reconnais pas. Ce que je vois ce n’est pas moi. Je vois une       vieille chose toute étonnée, déchirée entre ce qui est et ce qui n’est pas.

     Deux moments vides, qui ne se rejoignent pas.

     Les choses ne sont pas à leur place. Les mots ne disent plus. Tout passé dégorgé, avenir éludé, le temps       n’est plus le temps.

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      Tout coule et glisse, et je suis là

      Je coule et je suis là

      Je n’y suis pas

      Je ne suis nulle part

      Pourtant je vis bien quelque part

      Dans un lieu qui n’existe pas

      Qui jamais n’exista.

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       Jusqu’à l’extrême du plaisir  

       J’ai la pensée lucide et froide

       Acérée comme un couteau de chasse

       De l’inutilité

       De la précarité

       De la vanité, de la futilité

       De l’insondable inanité

       De l’incongruité de toute chose au monde

       Comme un rire qui me déchire

       Et me cadavérise.

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       Une sourde mélancolie

       Envers nocturne, trou noir, abîme...

       Je suis habité de la tragique évidence

               Que le bonheur est un rêve d’eunuque

               Le savoir un trou noir

               L’amour un dé pipé 

               La beauté, grain de peau, un appeau

       Mais le plus étrange

       C’est qu’avec tout cela il est possible de vivre

       Et ni mieux ni plus mal

       Comme vivent les sansonnets

       Avec un petit quelque chose en plus

       Sel de mer, sel de larmes

       Comme un poinçon d’acidité.

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       Détrempée, vert-anglais

       Fouaillée de soleil

       Oasis de lumière liquide

       La prairie s’ouvre comme une amante.

       Un peuple de moineaux

       Bivouaque et chante.

       Hélas, aimer la vie facile

       Les gens légers, la musique, le vent dans les cheveux

       Qu’est-ce donc qui m’arrache à la vie

       Me tire obscurément dans l’entre-deux

       D’un temps qui monte et qui descend

       Et se déchire et se reprend ?

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[annie perini]

Le poète déchiré